|
Contigo, Jesús, en esta ilusión, en este pensamiento, tratando de meterme en tu figura, me noto todo el cuerpo desinflado, desmoronado en ese enorme pinchazo que es la muerte. Hago fuerzas y ni un tendón se mueve en mi cuerpo; la muerte, ahora, es verdad. Hasta la tierra la grita, agitándose de rebeldías, y el cielo ruge como un león fieramente acorralado. Pero ésa es tu pericia de muerte, nuestra única muerte. El coraje y el estampido de los cielos o la escandalosa rebelión interior de la tierra no son, realmente, más que las señas de esa amplificada eclosión de la nueva vida que surge hoy por todos los lugares. El mundo todo suena en este minuto a cascarón de huevos que se rompen a su hora para que salgan los hombres a la luz de la Gracia y la Promesa tan nuevos y alegres como los pollitos de una incubadora que concluyen su ciclo. 
Muerto, tan muerto, Jesús, y ahí en tu áspero lecho de madera te nos quedas olvidando serenamente. ¡Oh, no, yo no quiero —no debo— olvidar, si olvidar fuese echarte un velo por delante! A ellos, bien; y, a mí, Tú también en ellos, pero a Ti te quiero estampillar de este modo en mi mente y en mi corazón para siempre, aunque toda mi naturaleza tuviese que oler a carne chamuscada de debilidad. Junto a mi mesa camilla, en mi oficina, en la tertulia del café, paseando por la calle, azotado en cualquier encrucijada, Tú de fijo, con los brazos abiertos y claveteados para que ya nunca tengan la ocasión de cerrarse por el resentimiento de la ofensa. ¿Será posible, Cristo, que hasta en muerto te cuajes perdonando? Qué digo perdonando: ¡acariciando, amando! Y con intención perdurable. Te has muerto en vilo. Lo que son las cosas: sin que Tú lo quisieras, ellos mismos se humillaron levantándote en alto. ¡Qué sencilla y pacífica realeza la Tuya, alzándote solo unos palmos, no mucho, que la avasallaría; lo suficiente para que haya de quedar en su sitio la majestad del amor! Ya, aquí, Jesús, te pregunto: ¿cómo debe verse el mundo desde ese lugar y en esta hora? Deja que me ponga en tu lugar; que hable desde tu actitud; que mire con tus ojos; que sienta, incluso, con el impalpable latido de tu corazón de muerto. Empiezo a ver, primero, los hombres debajo, los pobres hombres, los desgraciados hombres, los ya posibles hombres felices por el agua de purificación que Yo les lluevo con los destellos de esta iluminada primavera. Después, a un lado, la planicie de la ciudad y, enfrente, el campo, la hierba, los pájaros, las gallinas que picotean, el camino que se pierde, los montes que se aniñan en el horizonte... Por allí, muy lejano, se van perdiendo mis ojos y vuela, a su vez, la paloma de mi corazón con su mensaje anillado de amor y de esperanza. Mis paisanos de tez morena y narices curvadas ya lo saben, porque Yo se lo fui diciendo cada día, pero ésos los lejanos del tiempo y la distancia también lo pueden aprender desde hoy en la semilla de la esperanza que les esparzo desde lo alto de esta Cruz.
|
